Feurige Bengalen, ein Schuss von jener Selbstzufriedenheit, die schon weh tut, und unverdünntes Blut, aus den Reagenzgläsern einer faulenden Zeit. Schimmelige Brote, die nie so richtig geschmeckt haben, meistens verschenkt an den hungrigen Klassenclown, tapezieren die Wände seiner ureigenen Stille.
"Auch ein Versuch über die Geschichte der Stille oder warum extrovertierte Menschen nerven oder Über durchgebrannte Sicherungen". Eine dreifache Titeltrilogie drei Mal geschrieben und doch nur einmal gelesen. Aber auf jeden Fall am Laib Brot gelabt.
Und es saßen einst auf drei rauchenden Stühlen drei Männer, vor deren Blick floh die Kreatur.
Am besten scheint der AIK drauf zu sein, wenn der Lord von Kidderminster in der Ferne weilt. Urlaubszüge, Trainingsvertretungen, Taktikausleihen: Der Lord schlingert auf seinem Arbeitsplatz hin und her und liegt eher wie eine Banane in der Kurve.
Ostseeimpressionen: Rauschende, schäumende, in einer unendlichen Glut sich verzehrende Wellen, die ihre Gicht in den leuchtenden, brennenden Himmel spritzen und die wollüstige Vereinigung mit den Wolken ohne Verhütung eingehen.
Aufwallend, blasig trüb, ein Geschöpf aus einer Symphonie von Licht und Fäden. Schlangententakeln, das Meer streichelnd, den Sand als unbekanntes Land vergiftend selig fluchend. Gekreische, Alarm am Horizont, rot, blau, schwarz, Regen spuckend.
Vor gar nicht allzulanger Zeit war der Lord sehr bekannt und von ihm sprach alles weit und breit. Und sein bester Freund hieß Willi. Heute ist er nicht mehr so bekannt und den Meisten fällt das Sprechen schwer. So wie ihm selbst.
Lustig sich drehende Elefanten auf einer Pyramide aus Nichts und dennoch nicht am Scheitern Verurteilter schuld, sondern immer froh und
glücklich und hoffnungsvoll und was der Attribute mehr sind, die einen frischen von einem vertrockneten Menschen unterscheiden. Und sei er es auch nicht.
Wenn schließlich die grotesken Wortfetzen leichter fließen als das übliche Blabla einer Smalltalkgesellschaft, dann grenzt es schon ans Absurde.
Gehen wir doch einfach wir können nicht warum wir warten auf den Lord.
Eine frische Brise weht, ein leichtes Rauschen entsteht, in den Blättern uralter Eiben, Zweige und Blumen treiben, bis ihnen der Saft im Halse steckt, ein Eber erschreckt vor der Flinte des Waldmanns, gepriesen seist du Natur und deine holde, die Füße umspielende Flur.
Im Flur seines Hauses in Stockholm stand der alte Adlige gerade auf, leichte Nervenzuckungen um die Mund- und Stirnwinkel, wieder zu wenig Eisen aufgenommen und zu viel Flüssigkeit abgegeben. Der Magen etwas flau und der
Blick in die tägliche Wochenschau etwas geknickt. Oder geknickt wirkend.
In Schweden ist es manchmal kalt und auch die Fische beißen gelegentlich vor Kälte und Erfahrung nicht. Dennoch geht er aus, aus Angelinteresse, interessante Angelei. Bisschen den Kater vertreiben. Oder anlocken.
Das Bier von heute ist der Kater von morgen. Weisheiten, die schon der große Herberger kannte. Aber auch: Der Kater von morgens ist das Bier von abends. Und so ist jede Theorie rund und dauert 24 Stunden.
Zeitfetzen, Gedanken setzen sich zwischen mich und die Welt, Geld ist der Motor einer gesunden Wirtschaft, schafft der Mensch das Wunder, Gunter nimm die Finger weg von meiner Frau, Sau.
Scheiß Berichte, ekelerregende Gerichte, die es schon früher gab und heute immernoch aufgetischt werden. Wie schmeckt wohl eine Speise, die frisch schon schlecht ist, wenn sie schlecht wird und nicht mehr frisch ist? Denkt doch manchmal einfach nur ein bisschen nach.
Ich bin hier zum Arbeiten und nicht zum
Denken eingestellt. Gerne möchte mein Alter Ego Pedro diesem Satz einen Vorschlaghammer ans Gesicht halten und die Mitesser raushauen. Friss Kot, wenn du nichts anderes kannst, du Memme, aber lass mich mit deinen abgeschmackten Sprüchen in Frieden.
Wie wird man ein Menschenfeind? Schau einfach aus dem Fenster. Ohne Ton. Ohne Worte. Du wirst es sehen.
PS: Manche Artikel springen ganz unbewusst von + zu -, ganz ungewollt. Psychisch hintergründig sicher, irgendwas am Laufen, schief scheint so.
Nach einem weitestgehend kanalfreien Wochenende und der Gewissheit der eigenen Raffinesse, sind sich die Leute in Solna einig: Es geht wieder was beim AIK. Die Lahmen laufen, die Alten saufen, die Jungen hüpfen und der Mann mit dem Taktstock schwingt was das Zeug hält.
Genau wie die Abgründe, die eine Einschienenbahn hinterlässt, lässt auch der gute Lord Bahnen entgleisen, die in sicheren Bahnen zu fahren schienen, also auf Schienen. [Wer kennt nicht die Geschichte der Zugentgleisungen bei Lucky Luke]
In Schweden gibt es Affen sogar im Zoo. Soso. Aber dennoch klaffen Welten zwischen hier und da
und wieder hier. Und überhaupt: Das Wetter. Alles klar bei dir? Muss und selbst? Läuft. Was läuft das muss auch und müssend sollte man laufen dürfen. Wenn ich diesen Edgar Smalltalk in die Finger kriege. Blöde Erfindung.
Da interessiert mich noch eher das Pferd mit dem Gurkensalat, denn es isst wie ich: Keinen. Wer hätte schon vor tausend Jahren gedacht, dass in tausend Jahren eine Sache die es damals noch nicht gab, schon wieder veraltet ist? Dann lieber das gute, alte Büchsentelefon (Büxophon). Das hat wenigstens nicht geklingelt und Wassertropfen imitiert.
Das aktuelle Schweden gleicht einer alten, abgeriebenen Diva, die ihren Untergang zwar mitbekommen hat, aber dennoch oben schwimmen möchte. Ihre strengen Falten, die jeden Glanz jugendlicher Frische aus dem Gesicht verbannt haben, ähneln Furchen einer Furie.
Vergangen sind die glorreichen Zeiten, die verblasste Erinnerung bleibt wie ein aufgedunsener, brökeliger Ballon aus altem Hartgummi. Rissig, nicht mehr bissig, ist das ganze Erscheinungsbild. Etwas,
dass sich selbst überlebt hat.
Ausgebrannt wirken die hohlen Masken, oder sollte man sagen Gesichter? Oder ausgehöhlt die brennenden Larven? Zieh dir was vor den Kopf, wir gehen hinaus in die Welt, Rhetorikschlampe. Hör nur das Alteisen auf den Schienen. Wie Zähne so knirschend schön.
Wie viele Metaphern und Sinnbilder verträgt ein Bericht in einer narkotisierten Zeitung? Hundertausend fallen mir noch ein. Was ist los Schweden? Fertig?
Ein Wanderer schleust seinen morschen Körper über felsige Feldwege, ruhig laufend im Strom der Zeit, die Wiesen zu seiner linken und rechten spielend liegen lassend, um über und über bedeckt mit Glückseligkeit im Hafen des sicheren Quells anzukommen: Eine Bank dem Irrenden, ein Schutz dem Umherstreifenden.
Malerische Seen, die Grenzen des Weges schneidend, geben einen Einklang des Dreiklangs der Natur, des Menschen und der Bestimmung. Vögel ziehen leicht den Äther liebkosend darüber,
spontane Momente einer monumentalen Spontaneität.
Freie Figuren die tanzend ihren Namen lautmalerisch in den Wind schreiben, klopfen an andere Instinkte als es die beliebigen Gassenhauer tun. Weib, Wein und Gesang zieht längst nicht mehr so einfach Menschen an. Noch weniger aus.
Frauen fühlen sich gedemütigt, unter ihrer Würde verkauft, verraten, nicht gleichberechtigt angepackt. Männer kratzt es nicht, obwohl es durchaus jucken könnte. Aber irgendwie lebt man am Ende doch aneinander vorbei.
Eingeschlagen wie eine Granate, eine weit spritzende Wasserbombe, ein sich gegen den Uhrzeigersinn drehender Strohhalm mit einem Papierschirmchen aus Krokant: Der alte Adlige hat schon in den ersten Spielen seine Klasse gezeigt (Klasse 1A!).
Zugegeben die Gegner hatten keinen Trainer und die Helfer hatten keine Hilfe angeboten und man selbst steht in der Blüte der Zeit und das gemachte Nest ist noch warm von den Kapriolen
des trainerlosen Trainerlosen, der auch ohne Trainerlotsen gut da stand.
Braucht es demnach unbedingt einen Lord von K.? Möglicherweise ja. Denn ein menschlicher Trainer in einer immer mehr computerisierten Liga kann sicher nicht schaden. Und dummes Zeug kann heutzutage selbst der Zufallsgenerator nicht schwatzen.
Dieser schreibt höchstens: "Ich bin ein...Kamel...Wasser...Speicher...Harharhar!"
September 26 
Lord von Kidderminster 
