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Der kleine Bruder des Todes
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 Schlaflose Stunden. Das Dröhnen der Heizungsrohre weckt mich aus einem unwirklichen Viertelschlaf, die Wände sind aus Granit, der rostige Wasserhahn plätschert sein trauriges Lied, ein Anflug von Melancholie umspielt sein Gesicht.
Müde poltert der Sturm in der entweichenden Nacht, ein Zischen dringt an mein Ohr. Ein undichtes Fenster oder doch die Gasleitung, einerlei scheint die Wahl zwischen zwei mittleren |
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Extremen. Die Milch aus dem Kühlschrank schmeckt verdorben, scheinbar Stromausfall.
Unter den flackernden Kerzen türmen sich Berge aus geschmolzenem Wachs, bereit neue Lichtquellen zu bilden, noch ehe die alten abgebrannt sind. Im Orient sprechen sie von Öllampen, ich rieche nur Gas. Ein warmes Gefühl erobert meinen Körper und stürmt mein Nervenzentrum.
Endlich kann ich mal wieder ein bisschen schlafen. |
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18.10.2011 07:06 -
Mc Phillster -
Tampa Bay Rowdies
(0.3 TK)
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August 26 
