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….. da fehlen mir die Worte….
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die Saison ist beendet. Zumindest behauptet das der Kalender. Emotional fühlt es sich eher an, als hätte jemand nach monatelangem Würgen endlich den Stecker gezogen.
Es gibt Spielzeiten, die man analysiert.
Es gibt Spielzeiten, aus denen man lernt.
Und dann gibt es jene Spielzeiten, die man wie einen verdächtigen Fund im Kühlschrank betrachtet: besser nicht öffnen, besser nicht darüber sprechen und auf keinen Fall versuchen, die Ursache zu ermitteln.
Genau dort befinden wir uns.
Mitten in der angenehmen Gewissheit, dass nichts mehr schiefgehen kann, weil bereits alles schiefgegangen ist, was schiefgehen konnte.
Das ist ein erstaunlich befreiendes Gefühl.
Man erwartet nichts.
Man hofft nichts.
Man plant nichts.
Man existiert lediglich.
Im Grunde hat die Saison damit den Zustand vieler Büropflanzen erreicht.
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Irgendwo da draußen feiern Menschen Erfolge.
Sie sprechen über Entwicklung.
Über Fortschritt.
Über Perspektiven.
Bei uns hingegen hat selbst das Wort Perspektive inzwischen einen leicht beleidigenden Unterton.
Wer von Perspektive spricht, wirkt verdächtig optimistisch.
Und Optimismus gilt nach den vergangenen Monaten als Risikosportart.
Die Verantwortung für körperliche und seelische Schäden trägt jeder selbst.
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Besonders bemerkenswert ist die Erkenntnis, dass Enttäuschung irgendwann ihren Schrecken verliert.
Anfangs tut sie weh.
Später nervt sie.
Danach wird sie Routine.
Und irgendwann sitzt man gemeinsam am Tisch und betrachtet sie als Familienmitglied.
Man kennt ihre Eigenarten.
Man kennt ihre Gewohnheiten.
Man weiß, dass sie wieder auftaucht.
Man deckt automatisch einen Platz mehr.
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Die Tabelle hat längst aufgehört, Bedeutung zu besitzen.
Sie existiert noch.
Rein technisch.
Wie Faxgeräte oder VHS-Kassetten.
Man weiß, dass sie irgendwo vorhanden ist.
Aber niemand erwartet ernsthaft, dass daraus noch etwas Relevantes entsteht.
Die eigentliche Herausforderung besteht inzwischen darin, den Blick darauf zu vermeiden.
Nicht aus Angst.
Sondern aus Höflichkeit.
Man starrt schließlich auch nicht auf Verkehrsunfälle.
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Die wahre Leistung der Saison bestand darin, Woche für Woche erneut aufzutauchen.
Nicht die Spieler.
Nicht die Trainer.
Die Zuschauer.
Jene bemerkenswerte Bevölkerungsgruppe, die selbst dann erscheint, wenn sämtliche Fakten aktiv dagegen sprechen.
Andere Fans werden für Titel mit Freude belohnt.
Unsere Fans erhalten Charakterbildung.
Und zwar in industriellen Mengen.
Mittlerweile besitzen viele vermutlich eine seelische Widerstandsfähigkeit, die sie für Tiefseeexpeditionen oder bemannte Marsmissionen qualifiziert.
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Die Liga selbst präsentierte sich erneut als einzigartiges Schauspiel.
Nicht schön.
Nicht elegant.
Nicht logisch.
Aber einzigartig.
Hier wechseln sich Euphorie und Verzweiflung schneller ab als schwedisches Wetter.
Ein Verein träumt von Europa.
Zwei Wochen später träumt derselbe Verein nur noch von einem funktionierenden Eckball.
Die Allsvenskan ist kein Wettbewerb.
Sie ist eine Selbsthilfegruppe mit Anstoßzeiten.
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Und dennoch bleibt eine Frage.
Eine dunkle.
Eine |
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unangenehme.
Eine Frage, die sich mit jedem weiteren Spieltag aufdrängt.
Sollte man vielleicht einfach verschwinden?
Nicht dramatisch.
Kein großer Abschied.
Keine Pressekonferenz.
Einfach in ein Flugzeug steigen.
Südwärts.
Dorthin, wo die Sonne existiert.
Dorthin, wo Menschen lächeln, ohne vorher auf die Tabelle geschaut zu haben.
Dorthin, wo ein Wochenende nicht automatisch zu einer emotionalen Notlage führt.
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Man stellt sich das herrlich vor.
Morgens Espresso.
Blauer Himmel.
Keine Analysen.
Keine Diskussionen.
Keine Interviews.
Kein Mensch benutzt Formulierungen wie:
"Wir müssen die positiven Aspekte mitnehmen."
Der positivste Aspekt vieler Wochen war schließlich, dass sie irgendwann vorbei waren.
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Vielleicht wäre das der richtige Weg.
Ein kleines Haus am Meer.
Ruhe.
Wärme.
Frieden.
Keine Erwartungen.
Keine Prognosen.
Keine Realitätsschocks.
Bis man eines Tages aufwacht und feststellt, dass irgendetwas fehlt.
Nicht Erfolg.
Der war ohnehin selten anwesend.
Nicht Ruhm.
Darauf konnte man ebenfalls lange warten.
Nein.
Was fehlen würde, wäre dieses wunderbare Chaos.
Diese einzigartige Mischung aus Hoffnungslosigkeit und Hoffnung.
Diese Fähigkeit, jede Vernunft zu ignorieren und trotzdem weiterzumachen.
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Denn genau darin liegt das Geheimnis dieser Liga.
Niemand gewinnt dauerhaft.
Niemand verliert dauerhaft.
Niemand versteht dauerhaft, was eigentlich passiert.
Die Allsvenskan bewegt sich irgendwo zwischen Fußball, Philosophie und kontrollierter Kernschmelze.
Und ihre Bewohner haben gelernt, darin zu leben.
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Vielleicht ist das die größte Erkenntnis.
Vielleicht existiert gar kein höherer Sinn.
Vielleicht gibt es keinen Plan.
Keine große Idee.
Keine Belohnung am Ende.
Vielleicht besteht die gesamte Veranstaltung lediglich daraus, Wochenende für Wochenende dieselben Fehler zu beobachten und anschließend neue Worte dafür zu erfinden.
Eine erstaunlich erfolgreiche Strategie, wenn man bedenkt, wie lange sie bereits funktioniert.
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Darum gehen die Grüße zum Saisonende an die gesamte Liga.
An die Optimisten, die nie lernen.
An die Pessimisten, die immer recht behalten.
An die Trainer, die Lösungen suchen.
An die Funktionäre, die Probleme finden.
An die Spieler, die kämpfen.
Und vor allem an die Fans.
Die einzigen Menschen, die nach all dem noch freiwillig zurückkommen.
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Genießt die Pause.
Erholt euch.
Vergesst die Tabelle.
Vergesst die Analysen.
Vergesst die Erwartungen.
Die Enttäuschungen warten auch im nächsten Jahr noch zuverlässig auf euch.
In diesem Punkt ist die Allsvenskan erfreulich verlässlich.
Manchmal wirkt die Liga wie eine alte Straßenlaterne im Nebel.
Sie flackert.
Sie funktioniert nur halb.
Sie spendet kaum Orientierung.
Aber sie geht nie ganz aus.
Und genau deshalb stehen wir am Ende doch wieder darunter.
Nicht weil wir müssen.
Nicht weil es sinnvoll wäre.
Sondern weil wir längst Teil derselben kollektiven Störung geworden sind.
Frohen Winter.
Bis zur nächsten Sinnkrise. 🖤😈🥃 |
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07.11.2026 07:12 -
loewensteinbock -
IFK Norrköping
(0.3 TK)
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😄 1 |
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November 26 
